Les Trois Boucs bourrus

Il était une fois trois boucs qui s'appelaient Bourru : un petit, un moyen et un très grand. Tout l'hiver, ils avaient mangé du foin sec, et maintenant, ils avaient très faim. De l'autre côté de la vallée, au-delà d'un torrent bouillonnant, il y avait une colline couverte d'herbe tendre et de fleurs sauvages. « Montons sur la colline et mangeons jusqu'à devenir bien ronds ! » dirent-ils. Mais pour y arriver, il fallait traverser un pont de bois.

Or, sous ce pont habitait un troll. Il était tout bosselé et tout ronchon, avec un nez long comme une carotte et des cheveux pareils à un rocher couvert de mousse. Il n'aimait pas qu'on traverse son pont. Jamais, jamais. « C'est MON pont, grommelait-il tout seul. Celui qui le traversera aura affaire à moi ! » Et il restait là, dans l'ombre, à attendre et à écouter.

Le petit bouc Bourru fut le premier à s'avancer sur le pont. Tip, tap, tip, tap ! faisaient ses petits sabots. « Qui trotte ainsi sur mon pont ? » gronda le troll en sortant la tête. « Oh, ce n'est que moi, le petit bouc Bourru, dit le petit bouc d'une toute petite voix. Je monte sur la colline manger de l'herbe tendre. — Ah non, pas question ! dit le troll. Je vais te croquer ! »

« Oh, s'il te plaît, ne me croque pas, dit le petit bouc. Je suis bien trop petit. Attends plutôt mon frère, le deuxième bouc Bourru. Il est beaucoup plus gros que moi. » Le troll se gratta la tête moussue. « Plus gros, dis-tu ? Hmm. Très bien, file. » Et tip, tap, le petit bouc sautilla sur le pont, puis grimpa jusqu'à l'herbe verte de la colline.

Bientôt, le bouc Bourru moyen s'avança sur le pont. Tip, tap, tip, tap ! « Qui trotte ainsi sur mon pont ? gronda le troll. — C'est moi, le deuxième bouc Bourru, dit le bouc d'une voix moyenne. — Eh bien, je vais te croquer ! — Oh, je ne ferais pas ça, dit le bouc. Attends plutôt mon grand frère. Il est beaucoup, beaucoup plus gros que moi. — Très bien, dit le troll gourmand. File. » Et le deuxième bouc monta sur la colline.

Puis vint le très grand bouc Bourru. TIP, TAP ! TIP, TAP ! Le pont craquait et gémissait sous ses pas. « QUI TROTTE AINSI SUR MON PONT ? » gronda le troll. « C'EST MOI, LE GRAND BOUC BOURRU ! » dit le bouc d'une voix très grosse. « Eh bien, j'arrive pour te croquer ! » dit le troll, et il grimpa sur le pont. « Viens donc ! dit le grand bouc. J'ai deux grandes cornes, et je n'ai pas peur de toi ! »

Le grand bouc Bourru baissa la tête et fonça sur le troll. Boum ! Il l'envoya valser par-dessus le pont, et plouf ! le troll tomba dans le torrent. L'eau froide l'emporta, ballotté et crachotant, tout au long de la vallée. « Brrr ! Qu'elle est froide ! grommela le troll. Je vais trouver un autre pont, avec des boucs plus gentils ! » Et il ne revint jamais.

Alors le grand bouc Bourru fit tip, tap jusqu'en haut de la colline pour retrouver ses frères. Là, ils mangèrent l'herbe tendre et les fleurs sauvages, ils mangèrent, mangèrent, jusqu'à devenir si ronds et si gras qu'ils avaient du mal à rentrer chez eux. Et s'ils n'ont pas maigri, eh bien, ils sont encore bien ronds. Et cric, et crac, mon conte est fini. Bonne nuit.