Juan y las habichuelas mágicas

Hace mucho tiempo, en Inglaterra, vivía un niño llamado Juan con su mamá y su vaca, Blanca Leche. Eran muy pobres. Una mañana, Blanca Leche no dio ni una gota de leche, y la olla de las gachas estaba vacía. —Llévala al mercado, Juan —dijo su mamá, con un suspiro—. Véndela bien y trae unas monedas para comprar pan. Así que Juan tomó la cuerda, y allá se fueron los dos, clap, clop, clap, clop, por el largo camino.

En el camino se encontró con un viejecito gracioso, con un sombrero verde torcido. —Qué vaca tan hermosa —dijo—. Te doy cinco habichuelas por ella. Plántalas de noche, y por la mañana llegarán hasta el cielo. ¡Cinco habichuelas mágicas! A Juan le pareció un precio muy bueno. Pero a su mamá, no. —¿Habichuelas? ¡Ay, Juan! —Por la ventana salieron las habichuelas, y a la cama se fue Juan, con un mendrugo de pan y el corazón apesadumbrado.

Por la mañana, su cuarto estaba lleno de sombra verde. Juan salió corriendo. Allí había una planta de habichuelas gruesa como un granero, con la copa perdida entre las nubes. Mano tras mano y hoja tras hoja, arriba, arriba, arriba subió Juan. Pasó junto a las cornejas. Pasó junto a la lluvia. Arriba, arriba, arriba, hasta que pisó un suave camino blanco. Al final del camino había un castillo tan grande que el picaporte de la puerta quedaba muy por encima de su cabeza.

Una giganta abrió la puerta. Tenía ojos bondadosos. —Pobrecito, qué flaquito estás —dijo, y le dio pan con leche. Entonces el suelo empezó a temblar. Pum. Pum. Pum. —¡Es mi marido! ¡Rápido, a la olla de cobre! —Entró el gigante, olfateando—. ¡Fi, fa, fo, fum, huelo a niño con pan y con miguita de atún! —Qué cosas dices, querido —dijo su mujer—. Es solo tu cena. —Así que el gigante se sentó, y Juan se quedó quieto como una piedra.

Después de cenar, el gigante llamó a su gallina. —¡Pon! —dijo, y ella puso un huevo de oro macizo. Llamó a su arpa. —¡Canta! —dijo, y el arpa cantó tan dulcemente que su enorme cabeza empezó a cabecear. Pronto estaba roncando. La giganta levantó la tapa de la olla. —Esa gallina y esa arpa eran de tu padre —susurró—. Mi marido se las llevó hace mucho tiempo y nunca las devolvió. Llévatelas a casa, pequeño.

Juan puso la gallina bajo un brazo y el arpa bajo el otro. Pero el arpa se despertó. —¡Amo! ¡Amo! —cantó. El gigante abrió un ojo. —Fi, fa, fo, fum, ¿quién tiene mi arpa? ¡Ven, ven, ven! —Pum. Pum. Pum. Por el camino de nubes corrió Juan, y se agarró a la planta. Mano tras mano y hoja tras hoja, abajo, abajo, abajo. Muy arriba, la planta empezó a sacudirse.

—¡Mamá, el hacha! —Pam, pam, pam, hizo Juan. La planta dio un largo suspiro verde. Se inclinó, despacito, despacito, y se tumbó a lo largo del prado como una larga cinta verde. Allá arriba, entre las nubes, el gigante retiró su enorme bota. —Demasiado tambaleante —refunfuñó—. Y allá abajo todo es demasiado pequeño, de todos modos. —Su mujer le trajo un cuenco de pudin y tarareó una cancioncita. Y eso, descubrió el gigante, era todavía mejor que un arpa.

La gallina ponía un huevo de oro cada día, y con eso bastaba. La mamá de Juan volvió a comprar a Blanca Leche, y hubo gachas en la olla. Y cada noche, la arpita los arrullaba hasta dormirse. Allá en las nubes, el gigante se quedó feliz en su casa. Si una noche de verano oyes un rumor grave y suave, no te preocupes. Es solo él, que ronca. Fi, fa, fo, fum, hora de dormir para todos. Buenas noches.