Giacomo e il fagiolo magico

Tanto tempo fa, in Inghilterra, viveva un bambino di nome Giacomo con la sua mamma e la loro mucca, Biancolatte. Erano molto poveri. Una mattina Biancolatte non diede nemmeno una goccia di latte, e la pentola della polenta era vuota. «Porta la mucca al mercato, Giacomo» disse la mamma, con un sospiro. «Vendila bene e riporta a casa qualche soldo per il pane.» Così Giacomo prese la corda, e via, si incamminarono, clop clop, clop clop, lungo la strada lunga lunga.

Lungo la strada incontrò un buffo vecchietto con un cappello verde tutto storto. «Che bella mucca» disse. «Te la compro per cinque fagioli. Piantali di notte, e al mattino toccheranno il cielo.» Cinque fagioli magici! A Giacomo sembrò un affare davvero buono. Ma alla sua mamma no. «Fagioli? Oh, Giacomo!» I fagioli volarono fuori dalla finestra, e Giacomo se ne andò a letto con un pezzetto di crosta e il cuore pesante.

La mattina dopo, la sua stanza era piena di ombra verde. Giacomo corse fuori. Davanti a lui c'era un fagiolo gigante, grosso come un fienile, con la cima persa tra le nuvole. Mano dopo mano e foglia dopo foglia, su, su, su salì Giacomo. Oltre le cornacchie. Oltre la pioggia. Su, su, su, finché posò i piedi su una morbida strada bianca. In fondo alla strada c'era un castello, così grande che la maniglia della porta stava altissima sopra la sua testa.

Una signora gigante aprì la porta. Aveva gli occhi buoni. «Povero piccolo, come sei magro» disse, e gli diede pane e latte. Poi il pavimento cominciò a tremare. Bum. Bum. Bum. «È mio marito! Presto, nella pentola di rame!» Entrò il gigante, annusando. «Fi, fa, fo, fu, sento odore di bambino, e di pane e briciolino!» «Ma che dici, caro» disse la moglie. «È solo la tua cena.» Così il gigante si sedette, e Giacomo restò fermo fermo come un sasso.

Dopo cena il gigante chiamò la sua gallina. «Fai l'uovo!» disse, e lei fece un uovo tutto d'oro. Poi chiamò la sua arpa. «Canta!» disse, e l'arpa cantò così dolcemente che la sua grande testa cominciò a dondolare. Presto il gigante russava. La moglie del gigante sollevò il coperchio della pentola. «Quella gallina e quell'arpa erano di tuo padre» sussurrò. «Mio marito le prese tanto tempo fa e non le ha mai restituite. Portale a casa, piccolo mio.»

Giacomo mise la gallina sotto un braccio e l'arpa sotto l'altro. Ma l'arpa si svegliò. «Padrone! Padrone!» cantò. Il gigante aprì un occhio. «Fi, fa, fo, fu, chi ha preso la mia arpa? Ehi tu, ehi tu, ehi tu!» Bum. Bum. Bum. Giacomo corse lungo la strada di nuvole e si aggrappò al fagiolo gigante. Mano dopo mano e foglia dopo foglia, giù, giù, giù. In alto sopra di lui, il fusto cominciò a tremare.

«Mamma, l'ascia!» Toc, toc, toc, fece Giacomo. Il fagiolo gigante sospirò un lungo sospiro verde. Si piegò, piano piano, e si distese sul prato come un lungo nastro verde. Lassù tra le nuvole, il gigante ritirò il suo grosso stivale. «Troppo traballante» brontolò. «E poi, laggiù è tutto troppo piccolo.» Sua moglie gli portò una ciotola di budino e canticchiò una piccola canzone. E il gigante scoprì che era ancora meglio di un'arpa.

La gallina faceva un uovo d'oro ogni giorno, e bastava e avanzava. La mamma di Giacomo ricomprò Biancolatte, e nella pentola ci fu di nuovo la polenta. E ogni sera la piccola arpa li cullava fino al sonno. Lassù tra le nuvole, il gigante restò felice a casa sua. Se in una notte d'estate senti un brontolio basso e dolce, non preoccuparti. È solo lui, che russa. Fi, fa, fo, fu, è l'ora della nanna per tutti. Buonanotte.