Hans und die Bohnenranke

Vor langer, langer Zeit lebte in England ein Junge namens Hans mit seiner Mutter und ihrer Kuh Milchweiß. Sie waren sehr arm. Eines Morgens gab Milchweiß keinen einzigen Tropfen Milch, und der Haferbrei-Topf war leer. „Bring sie zum Markt, Hans“, sagte seine Mutter mit einem Seufzer. „Verkauf sie gut und bring uns Geld für Brot mit.“ Da nahm Hans den Strick, und los ging es, klipp, klapp, klipp, klapp, die lange Straße entlang.

Auf der Straße traf er ein putziges altes Männlein mit einem schiefen grünen Hut. „Das ist eine prächtige Kuh“, sagte es. „Ich gebe dir fünf Bohnen dafür. Pflanz sie in der Nacht, und am Morgen reichen sie bis in den Himmel.“ Fünf Zauberbohnen! Hans fand, das sei ein sehr guter Preis. Aber seine Mutter fand das nicht. „Bohnen? Ach, Hans!“ Hinaus zum Fenster flogen die Bohnen, und ins Bett ging Hans, mit einer Brotkruste und schwerem Herzen.

Am Morgen war sein Zimmer voll grünem Schatten. Hans lief hinaus. Da stand eine Bohnenranke, so dick wie eine Scheune, und ihre Spitze verlor sich in den Wolken. Griff um Griff und Blatt um Blatt kletterte Hans hinauf, hinauf, hinauf. Vorbei an den Krähen. Vorbei am Regen. Hinauf, hinauf, hinauf, bis er auf einen weichen weißen Weg trat. Am Ende des Weges stand ein Schloss, so riesig, dass die Türklinke weit über seinem Kopf hing.

Eine Riesenfrau öffnete die Tür. Sie hatte freundliche Augen. „Du armes dünnes Kerlchen“, sagte sie und gab ihm Brot und Milch. Da begann der Boden zu beben. Bumm. Bumm. Bumm. „Das ist mein Mann! Schnell, in den Kupferkessel!“ Herein kam der Riese und schnupperte. „Fee, fi, fo, fum, ich rieche einen Jungen mit Brot und Krum!“ „Unsinn, Liebster“, sagte seine Frau. „Das ist nur dein Abendessen.“ Da setzte sich der Riese hin, und Hans blieb mucksmäuschenstill, still wie ein Stein.

Nach dem Abendessen rief der Riese nach seiner Henne. „Leg!“, sagte er, und sie legte ein Ei aus purem Gold. Er rief nach seiner Harfe. „Sing!“, sagte er, und sie sang so süß, dass sein großer Kopf zu nicken begann. Bald schnarchte er. Die Frau des Riesen hob den Deckel vom Kessel. „Die Henne und die Harfe haben deinem Vater gehört“, flüsterte sie. „Mein Mann hat sie vor langer Zeit genommen und nie zurückgegeben. Nimm sie mit nach Hause, Kleiner.“

Hans klemmte sich die Henne unter den einen Arm und die Harfe unter den anderen. Doch die Harfe wachte auf. „Herr! Herr!“, sang sie. Der Riese öffnete ein Auge. „Fee, fi, fo, fum, wer hat meine Harfe? Komm zurück, komm, komm, komm!“ Bumm. Bumm. Bumm. Den Wolkenweg entlang rannte Hans, und auf die Bohnenranke schwang er sich. Griff um Griff und Blatt um Blatt, hinunter, hinunter, hinunter. Hoch über ihm begann die Ranke zu wackeln.

„Mutter, die Axt!“ Hack, hack, hack machte Hans. Die Bohnenranke seufzte einen langen grünen Seufzer. Sie neigte sich, ganz langsam, ganz langsam, und legte sich auf die Wiese wie ein langes grünes Band. Hoch oben in den Wolken zog der Riese seinen großen Stiefel zurück. „Zu wackelig“, brummte er. „Und da unten ist es sowieso zu klein.“ Seine Frau brachte ihm eine Schüssel Pudding und summte ein kleines Lied. Und das, fand der Riese, war noch besser als eine Harfe.

Die Henne legte jeden Tag ein goldenes Ei, und das war reichlich. Hansens Mutter kaufte Milchweiß zurück, und im Topf gab es wieder Haferbrei. Und jeden Abend sang die kleine Harfe sie in den Schlaf. Hoch oben in den Wolken blieb der Riese glücklich zu Hause. Wenn du in einer Sommernacht ein tiefes, leises Grollen hörst, sorge dich nicht. Das ist nur er, er schnarcht. Fee, fi, fo, fum, Schlafenszeit für alle herum. Gute Nacht.